Desvirtude conceitual

Ele não parava um só minuto: “Por que?”. Eu respondia “por que não?”.
Em seguida perguntava: “Como?”, mas como não? E não tardava e perguntava “Quando?”, para ouvir “não espere não”.
E se me diz “Pare”, eu não paro não, mesmo que diga “Morra!”, eu sinto muito, mas chato não morre.
É a desvirtude conceitual do indivíduo otimista: ser negativo e provocativo.

Coisa de gente grande

Nasceu na beira do mar e, ainda no alvorecer de sua infância, ganhou um calção. Por horas a fio, pôs-se a nadar. Primaveras, verões e inclusive gelados invernos ele treinou, braçada por braçada, aperfeiçoando-se.
Aprendeu a nadar. E era só o que fazia: nadava naquele mar de veludo, com as gaivotas, com os peixes, com tudo o que se mexia. Como as ondas ele aprendeu a nadar. E nunca haveria de esquecer.
Cresceu e ganhou um pé-de-pato, queria mergulhar. Na sua adolescência tardia aprendeu a arte de olhar debaixo da água, a prender a respiração, a interagir com aquele habitat tão diferente e surpreendente. E tudo que fazia agora era nadar e mergulhar, e nunca haveria de esquecer.
E só nadava e mergulhava desde então. Mas, aos 18 anos, ganhou um arpão. E na primeira manhã, às 9 horas, aprendeu a matar. “Como isso é fácil de fazer?”, pensava.
Hoje ele sabia nadar, mergulhar e matar. Difícil foi só de esquecer, pois matando aprendera a morrer. Coisa de gente grande.

O homem que tudo queria

Tinha tudo o que queria, e queria tudo o que via.
Passava o dia observando o redor. Se alguém tinha uma roupa bonita, ele a queria, se desfilassem uma bolsa da moda, ele comprava.
Mas não via só o que podia comprar... pois passava o dia observando o redor. Se alguém tinha uma nova namorada, ele precisava tê-la, se outro alguém conseguisse uma promoção no trabalho, ele tinha que tê-la também, ou ao menos fazer com que esse outro a perdesse, tanto faz.
Tinha tudo o que queria, e queria mais do que podia. E para isso dizia ter dinheiro, e ele compra tudo, não compra? Ele queria a felicidade do amigo, a beleza do surfista, a inteligência do professor, a destreza do pára-quedista.
Fazia tudo o que queria, e queria tudo o que via, mas não via tudo o que fazia. E por não ver tão assim, confiante, atravessou na contra mão.
“Aqui jaz um homem que só queria ser notado”, mas que, no final, só os vermes choraram quando ele acabou.

Rosa

“Uma flor, eu quero uma flor.” - falava bicuda, aquela moça tão bela no meio da rua de barro longe da capital.

Chamava-se Rosa e bem sabia que, atrás de uma moça bonita, muitos homens esperando momentos de ganhar um sorriso.
E vinham de todos os lados, de cima e de baixo, com lírios entre margaridas e acácias. Ela tinha de tudo o que pedia e hoje, como sempre, queria uma flor.

O portador da flor mais linda era presenteado com um beijo. No rosto, é claro, e um sorriso, afinal. Quem não queria um beijo de Rosa, ela só queria uma flor.

E Rosa era esperta. Cada dia escolhia a flor de um diferente galanteador. Assim tinha todos não tendo ninguém. Só a flor do pobre lavrador ela não escolhia.
Por mais que fosse a mais bela e suntuosa orquídea, ou um crisântemo gigante com tulipas escandinavas, Rosa não escolhia. Tinha asco do lavrador, babão e molenga, com olhos brilhantes que só tem quem está apaixonado. Além disso, não tinha dinheiro para cobrir as pretensões de Rosa. Só tinha a mais bela flor.

E Rosa era esperta, e foi para a cidade. Lá, com certeza, conseguiria dinheiro e muito mais flores e galanteadores. “Uma flor, eu quero uma flor”, e ninguém atendia. Mas ela não desistia, “Uma flor, ao menos uma flor...”. Os dias passaram e o dinheiro acabou, e ninguém escutou. Teria que retornar para sua rua de barro.

Mas chegando lá, tudo mudara, Rosa não era mais a bela do jardim, e, no lugar dela, muitas outras flores, outrora botões, abriram-se e brilhavam. Só o lavrador, a ela, deu atenção.
“Lavrador, dá-me uma flor. Uma flor, eu quero uma flor...”
“Claro Rosa, minha deusa, minha musa, meu jardim, minha Babilônia. Cá está a mais bela das belas, só superadas pela sua beleza... São 20 reais.”

Quem dera

quem dera
pudesse escrever
algo tão bom de ler
ou como Baudelaire
sair da rotina e me ...